Los edificios con luz florescente y paredes blancas.

Las instituciones y sus normas y sus métodos administrativos realmente orman las vivencias.
Dos ańos y medio dentro de ellas y empiezo a considerar la "necesidad mental" de huir.
Mis rutinas tienen demasiados minutos contados y juntas programadas.
Es suficiente.
Necesito urgentemente una dosis de libertad y tiempo libre o me convertiré en uno de ellos.
(O al menos prefiero huir antes de averiguar si ese miedo puede ser verdadero).

Pero por el otro lado me inquieta la idea de estar actuando como una nińa chiqueada que no aguanta el ritmo de la vida y prefiere sońar con "tiempos mejores" (que según Yuri, "siempre vendrán".. jeje).

He decidido arriesgarme aunque tenga que vivir de cerca la inestabilidad. Y vaya que es cabrona.
Esta ola ya me ha revolcado lo suficiente... nadaré hasta la orilla. A recordar que del otro lado hay sol, arena y nuevas posibilidades.

Me interesa un chingo armar una crónica en retrospectiva de nuestra experiencia colectiva con los morros de la calle.
Pero realmente la memoria transforma las vivencias y las emociones y las sorpresas del día a día tal vez no estarán presentes.
Pero de todos modos les haré llegar su invitación. Ojalá vengan.
Empezaré el lunes.
Ahorita me voy a descansar.

En el hoyo

Tengo un ańo trabajando para construir un documental y memolesta reconocer que por primera vez en este largo proceso estoy atorada.
Ahorita frente a la máquina y con el premiere abierto me siento inconforme con mi edición.
tengo 12 dias para entregar un preliminar a las becas y no se como solucionar esta bronca.
chale, me caga esto.
Siento un muy fuerte compromiso hacia el material tan fuerte y tan chingon que hemos logrado capturar y no puedo desepcionarlo.
Me ire este fin de semana a preguntarle al sol y a las chelas las respuestas.
Nadie dijo que plasmar vidas callejeras fuera fácil.

co r a zon a d a s

toc. toc. toc. toc. toc.toc.toc. toc.

Mi ritmo cardiaco se ha convertido en una dictadura.
Arritmia, malformación en la válvula mitral, soplos, pastillas, estudios. ?Porqué siempre se asocia a este músculo con cosas tan importantes como el amor, los sentimientos y las emociones? Sera que realmente de él depende todo eso?
Han definido al corazón como el eje de la vida y el mio nació alterado.
Me pregunto si esto tiene una segunda lectura. Y si este palpitar desordenado realmente va marcando y definiendo mi paso.
Mi vida entonces estará siempre sujeta al azar, a una dictadura que se decide repentinamente y por capricho.
Me resisto a creer que mi carro se ha convertido en el chofer.




Las pasiones de Bill Viola.

En una combi setentera cargada de artefactos viejos y accesorios de bazar llegamos al palacio Getty del arte. Rodeados de niebla densa y mojados hasta los calcetines iniciamos el recorrido por las salas y galerias.
Si en mi vida hubiera un dolor profundo, Bill viola y sus pasiones hubieran sacado de mis ojos toda el agua abosorvida por las lluvias. Para mí, el encuentro con esas piezas fue la conección directa hacia mi parte más sensible, aquella en la cual no tengo desición conciente. Las obras de "the passions" se concectan directamente con el corazón del espectador, sin permiso. De pálpito a pálpito.

Particularmente, "volcanes silenciosos" es el punto climático del sufrimiento que no se pude contener. Y lo muestra a detalle, despacio, intensamente despacito para examinar cada fracción de emoción. Con lupa amplificada a centésimas de segundo.
Avanzada la exposición, supe que el autor había perdido a alguno de sus padres recientemente, y eso me hizo entender desde dónde esta obra se construye. Pero además, hace referencia directa al momento histórico donde el amor, el dolor y la agonía colectiva se exaltan fuertemente: la pasión de Cristo. Retoma pasajes bíblicos y los trae al presente para mostrarlos vistos desde la cotidianidad de cualquier sujeto. Los hace entendibles y cercanos a cualquiera de nosotros. Nos pone de frente a al dolor al ver los rostros, los gestos y las reacciones que manifiestan el momento en el que el sentir toma posesión del cuerpo y su movimiento. De la mirada que se pierde en la nada, o mas bien, que se detiene en el agujero más oscuro y profundo de su interior.

La pieza "el observador" me hizo pensar en varias cosas. Es un cuadro (pantalla) vertical en la que se observa cómo muy lentamente 16 personas distintas entre sí se acercan uno a uno y observan de frente "algo" que los conmueve intensamente. Los espectadores nos hacemos testigos de sus reacciones, las seguimos hasta que se dan la vuelta para dar paso al siguiente "observador".
Me encantó el reconocerme en el otro, ver sus reacciones e identificarme en ellas. Pero más allá de eso, esta obra me hizo pensar en la diversidad. Aquí 16 personas expresan de manera muy distinta su angustia y desolación aunque todos son presa del mismo sentir. Asi mismo las diferencias culturales, geogáficas, educativas de hábitos se convierten en simples diferencias de forma, si al fin y al cabo todos nos desmoronmos frente a aquello que nos duele.

la fotografia de la vida:

Sabemos ver antes de saber hablar. Las imagenes están ligadas al acto mismo de transitar, de conocer y recordar.
Que chingon sería tener una foto de cada una de nuestras memorias o poder armar un album de nuestra vida por medio de las imagenes que guarda la mente.
Y todavia mejor si tuvieramos la posibilidad de hacer foto de los sueńos, los deseos, los miedos y las dudas.
Escribir en foto aquello que nos erizó la piel o nos mantuvo mudos durante horas.

Particularmente la fotografia documental propone hacer evidente nuestro contacto con cualquier realidad. Organizar nuestras ideas de lo que vemos y de aquello de lo que tenenos algo que decir. En ese sentido, lo documental en fotografía no pretende tomar el lugar de aquello que retrata, sino que se convierte en una propuesta del fotógrafo para conocer algo: "asi yo lo ví, lo conocí, lo entendí y lo quiero transmitir".
Que chingona manera de compartir lo que vemos, nuestras propias interpretaciones de lo que se desarrolla por aquí y por allá.
Dialoguemos y cambiemos pareceres en imágenes.
Aqui inauguro la primera charla. Mi diálogo visual, polisémico y subjetivo.

(pensaba meter imagenes, pero me acabo de enterar que no puedo meter fotos al blogg. o alguien sabe como le hago? jeje)



Crónica numérica.

Una puerta que se abre. Diez pasos, un saludo, dos ,tres , cuatro, cinco, es una barra larga. Diez tragos, dos risas por una serie de treinta palabras. Seis pasos más y necesito dos monedas para dos canciones. Un baile rapido, dos vueltas y otro beso, otro, otro, otro en una mesa redonda.
Dos manos se unen, una más en la cintura, giros. Un paso al frente, atrás, al frente, atrás, vuelta. Tres risas, veinte pasos mezclados hacia varias direcciones.
Una pacífico porque tecate no hay en caguama. Pasos, tragos, besos, palabras, giros, risas, neuronas.
Matemáticamente una noche en el turístico pudiera reducirse a una fórmula sencilla de sumas y restas con resultados predecibles.
Cuantificar la rutina puede ser desepcionante.

Saludo inicial

Ni pedo.
Caí en las redes de la red.
De las letras improvisadas que se construyen dia a dia. Al mismo tiempo que nosotros.

Me gustó la idea de usar esta posibilidad.
Y dejar que las palabras me expandan.
Estirarme a través de ellas.
El blog como extensión del hombre (a la mc luhan), y del cerebro, del estómago, del corazón, de la memoria, de las manos, de la fantasia, de la mentira.

Definitivamente explotar en textos es parte de la canasta básica de necesidades (o al menos deberia). Y mis uńas muestran carencias notorias de este importante elemento. Jajaja

* ** * * * * * * * * *

El juego de las letras ha iniciado para mí.
Y me gusta la idea de construir a placer mi elemento de expresión.
Aqui no necesito explorar frente a un escenario visible para lograr abstraer a mi gusto las imagenes de esa realidad. Sino que el escenario deseado se contruye a mi capricho en un mosaico de palabras. Letras que se unen para construir sentidos, deseos, para materializar las emociones, los recuerdos, las descargas de engranes mentales que ya no caben en mi maleta.

Que hedonistas pueden ser las letras.